Afinal quem são e porque decidiram fazer-nos a folha os especuladores e as agências de rating?

O amor de uma vida que foi numa causa perdida que se dilui aos poucos na amálgama de emoções congeladas pelo frio interior, ilusões, talvez pela constatação de que é mais forte a recordação do que a circunstância que a transformou num passado que se deseja repetido, inconsciente, devaneio de uma mente dividida entre o lado confortável da vida e o desassossego inerente a uma paixão descontrolada.

O melhor amante numa vida passada, desinteressante por comparação porque ofereceu o coração em vez de usar a cabeça, sem o gosto da aventura e da incerteza, uma relação jamais perdura desprovida da defesa natural para uma presença eventual que nunca enfrenta o perigo de se assumir como um dado adquirido a sua manutenção.

O primado da razão como um torno implacável da utopia impraticável que se alimenta de uma força que não provém da cabeça mas de outro lado qualquer, a energia que faz valer o tempo que a vida nos dá. Teimosia ou insistência, obstinação ou persistência que fazem avançar o quebra-gelos na superfície de um mar que às tantas solidificou.

A pessoa que tanto (se) desejou, despromovida à condição de quase uma obrigação a cumprir, um ritual que deve servir, reforçada, a solidez desmascarada pela lucidez traiçoeira que constitui uma ratoeira para todas as coisas que se querem ignorar.

A coragem para lutar que enobrece quem consiga perceber que a vida acaba logo ali e que nada vale por si, sem a resistência emprestada por quem tem consciência da hora sortuda que constitui o acaso que nos cruza com quem faz acontecer. A atenção que faz por nos merecer quem consegue despertar sob o gelo de qualquer mar o sono de um vulcão que explode numa erupção de vontades e de ansiedades e de saudades a cada instante, que sacode debaixo dos pés o chão e leva o coração ao rubro como um motor acelerado, prego a fundo, à solta e sem freio no horizonte interminável de uma planície banhada pelo sol.

O amor de uma vida que foi, magistral, de olho no tempo onde se perfila o renascimento tão plausível como a alternativa provável à luz da experiência que tanto esclarece como baralha a existência, à vista desarmada, com o inevitável desacerto na previsão especulada.

Faz de conta que é montes de importante ser segunda-feira e termos uma semana inteirinha para trabalhar que nem cães e outros prazeres da vida.

...Entre os chaimites da minha infância e os submarinos da infância da minha filha desenha-se o contorno do percurso do país desde a Revolução de Abril até aos nossos dias.

Há pouco publiquei uma posta que tratei de retirar de imediato do charco. Tratava-se da publicação de um comentário que não cuidei de confirmar na veracidade ou, no caso concreto, na totalidade.

Isto porque o comentário reproduzia parcialmente a nomeação da mãe de Francisco Louçã para assessora parlamentar aos 79 anos mas omitia o pormenor não tão pouco irrelevante de se tratar de um cargo sem qualquer remuneração.

O pormenor, claro está, muda tudo. Inclusivamente a minha forma de entender a dita nomeação e o próprio acto de liberdade de expressão de quem publicou neste dia o dito comentário sem fazer alusão ao tal detalhe que faz a diferença.

E isso conduz-me de imediato a outra questão importante que julgo ser boa de debater neste dia em particular: a dos limites para a liberdade de expressão de que a própria blogosfera não pode abdicar, sob pena de hipotecar a credibilidade que reclame.

Ao publicar a minha posta iria ser negligente e abusar da minha condição blogueira para juntar mais uns pós a uma suspeita provavelmente imerecida no caso em apreço. Iria fazer o oposto do que o usufruto da liberdade deve representar em matéria de respeito pelos outros e por meios de comunicação, sejam quais forem.

Apercebi-me tarde demais da leviandade do meu gesto, fazendo "corrente" de uma informação incompleta das que facilmente dão origem a boatos que emporcalham as pessoas e constituem, de facto, um abuso e uma negligência grosseira.

Não se pode brincar com o poder da informação no mecanismo de decisão das pessoas acerca de coisas tão importantes no nosso quotidiano como o bom funcionamento do sistema democrático que hoje comemoramos.

Embaraça-me o impulso que me levou a publicar antes de confirmar, algo que não posso alegar desconhecer na pele de ex-jornalista ou mesmo na de cidadão que bloga.

E a blogosfera em que acredito e tento defender há quase seis anos não se faz de calúnias ou de armadilhas sonsas como a omissão dos tais pormenores que mudam o sentido das coisas.

Mesmo por interposta pessoa.

...Pelo menos tentem saborear a Liberdade que nos foi oferecida.

Aquela pessoa deitada, pela multidão ignorada, é uma pessoa que não aceita que lhe estendam a mão.

Aquela pessoa prefere ficar no chão, tenaz, para poder acreditar que é capaz de sobreviver sem a ajuda de alguém.

Aquela pessoa levanta-se sozinha e a mão não será a minha que poderá ser estendida em algum momento da vida daquela pessoa cujo tempo esculpiu na expressão resistência e na vontade determinação, persistência, num caminho que não admite alguém possa traçar a seu lado ou ainda menos em seu lugar.

Aquela pessoa sacode, orgulhosa, o pó. E acredita que mais vale só, mesmo deitada, do que mal acompanhada por quem se arrogue interferir na sua forma de agir perante as coisas que a atormentam.

Aquela pessoa é daquelas que tentam inventar pretextos para justificar toda a dor reprimida, todos os silêncios de uma vida ao leme da sua condição e em função da sua consciência, pois é uma pessoa sem paciência para se discutir.

Aquela pessoa já seguiu o caminho que pretende iluminar com a sua luz, pelo seu pé.

Aquela pessoa já escolheu um destino que sem vacilar construiu, pois só assim conduz a sua própria fé.