Ele há critérios para tudo. E qualquer critério pode ter uma explicação, mesmo que esta seja apenas a vontade de um dono daquilo a que o critério se aplica.

O Blogómetro possui um critério. Tem uma lista global  em que qualquer blogue pode entrar e uma lista editada onde só entram os que passam pelo crivo do tal critério.

Cagativo, pensará a maioria da malta que até nem liga aos contadores (claro, claro...), não registou o blogue na cena ou está-se mesmo nas tintas para isso das tabelas de popularidade da blogosfera.

Eu não estou. E por isso gosto de entender os tais critérios.

Comparei as duas listas que linco acima e percebo facilmente que o critério é só um: blogues com sexo mais explícito do que o dono é capaz de tolerar saem da editada, a todo-poderosa. Presumo que a intenção é ter uma tabela séria e uma outra badalhoca, para que os não sei quantos porcas e outros blogues demasiado visitados para o gosto criterioso não abafem a concorrência.

Até aí tudo bem. É uma questão de critério. Podiam implicar com os blogues de wrestling, ou com os ligados a clubes de futebol, mas não, são os de sexo que ficam de fora da lista politicamente correcta. Quem tem o poder usa-o.

Eu respeito critérios. Mesmo os dos outros. Mesmo os que entendo imbecis.

Mas gosto de entendê-los.

E não há maneira de o dono do Blogómetro me explicar um critério que edita ESTE blogue e assim o exclui da lista purificada mas deixa ficar ESTOUTRO.

Alguém consegue dar-me uma mãozinha como se eu fosse muito louro? 

Depois do alarido com que a Igreja Católica reagiu às declarações e ao livro do Saramago seria de prever que alguém da organização dissesse qualquer coisita a propósito do padre pistoleiro de Boticas, não?

Só para a malta, nós filisteus e assim, não ficar com a impressão de que só são lestos a pregar quando a maçada provém do exterior do rebanho.

Foto: Shark 

O descaramento da banca assume proporções tão escandalosas como cobrarem um dinheirão por cada cheque que emitimos para, no fundo, utilizarmos o nosso dinheiro, e para além de demorarem dias a creditarem o respectivo montante nas contas recebedoras têm a lata de colocarem um prazo de validade nos pedaços de papel que nos custam uma exorbitância.

Para quem usa livros de cem ou mais cheques, esta medida constitui mais uma forma indirecta de extorsão, a somar a todas as taxas, despesas de manutenção e muitas outras invenções com as quais se aproveitam da sua condição para nos parasitarem.

E o encanto que tem uma segunda-feira coberta com um manto de nevoeiro ao estilo londrino?

Não há forma mais revigorante de começar uma magnífica semana de trabalho!

Ver como o amor se revela nas coisas simples, nas reacções espontâneas que o traduzem tão bem, nas emoções instintivas que se produzem em momentos que (quase) nos surpreendem e nos explicam tudo aquilo que precisamos saber acerca da verdade daquilo que sentimos por alguém.

E saber que somos amados também.

Foto: Shark 

Quando alguma nave tripulada passa pela face não iluminada do nosso satélite natural as comunicações tornam-se impossíveis, não existe qualquer forma de contacto que permita saber se a tripulação está bem ou se até já deixou de existir por algum motivo imprevisto daqueles que o espaço, como alguns elementos na terra, pode providenciar.

Se há coisa que atormenta quem ama é a impossibilidade de saber a todo o instante se um alvo desse amor está bem e livre de maleitas. Dificilmente concebo maior angústia do que a criada pela inevitabilidade da especulação quando nada mais resta do que confiar na fé, por ausência de notícias.

São momentos difíceis de ultrapassar na sua condição de indesejáveis. À saudade que a distância possa impor, acresce o receio que a ausência de contacto alimenta na proporção do desconforto crescente que o silêncio lhe soma quando imposto pelas circunstâncias e estas nem são, digamos, normais.

Nem falo de medos mesquinhos, medos pequeninos que possam derivar de alguma insegurança emocional ou outra, mas da preocupação genuína com o bem-estar de alguém que por alguma razão esteja completamente inacessível.

É flixado e incompreensível num mundo onde mesmo com os astronautas só deixamos de conseguir comunicar quando precisam de passar no lado escuro, propriamente dito, da lua que, tal como qualquer um dos que afectam na Terra as comunicações, se transforma numa força de bloqueio indesejável e que dá vontade de partir ao meio para não atrapalhar.

A blogosfera está cada vez mais parecida com a realidade analógica. 

Existem mil e uma maneiras de enfrentarmos a desilusão que os outros nos oferecem a cada instante, tal como acontece com o ostracismo a que nos votem de forma ostensiva com o intuito de vincarem a respectiva indiferença.
Dantes (sim, já tenho idade para usar este tipo de expressões) eu era gajo para me encolerizar ou entristecer, consoante o valor que atribuía a quem me desiludia ou simplesmente me deixava cair ou tentava desmotivar pela ausência.

Mas isso era dantes. Agora, algum tempo mais esperto, já não consigo deixar produzir em mim tais efeitos. Tem a ver com a importância que atribuo à esmagadora maioria dos outros que se cruzam no meu caminho, aqui ou em qualquer outra plataforma em que a vida se faz.
Tem a ver com algo que de forma pomposa chamam gestão de expectativas.

A sabedoria popular refere que quanto mais alto maior a queda. E isso encaixa como uma luva nisto de que vos estou a falar. Se voarmos rasteiro, sem pretensões, nunca damos um trambolhão por aí além. Mas se, pelo contrário, nos armamos em ícaros é certo e sabido que esturricamos as asas e só paramos no rés-do-chão e ficamos de rastos.
Essa é uma experiência que não aconselho a ninguém, sobretudo com pára-quedas pois quanto mais demoramos a cair mais tempo dispomos para encaixar os golpes que nos dão.
E não vale, de todo, a pena. Posso garantir.

Ontem a minha filha fez anos e consegui oferecer-lhe um dia inesquecível, mesmo tendo-me custado a força, a paciência e o dinheiro de que não disponho nesta altura.
Foi a minha marafilha quem fez anos e não lhe faltaram primos e amigos e alegria na festa que comemorou o seu décimo aniversário. Contudo, eu sou o pai. E tirando os avós, um casal de tios meus e uma amiga e cliente (e tu, Gaija, claro) ninguém achou digno de registar na merda da agenda de um telemóvel, já nem digo na memória, uma data em que sabe sempre bem constatarmos a nossa importância (que nos nossos filhos ainda a sentimos maior) com a gentileza de um telefonema ou seja o que for.

Não dói, não irrita.

Mas peço a quem ignora (não no sentido de não as conhecer mas de as desprezar) desta forma as poucas datas a que atribuo alguma relevância o favor de nem pensar em pôr os pés no meu funeral.