Desde o fiasco das armas-fantasma de destruição maciça que serviram de falso pretexto para um novo Vietname à inépcia para descobrir o paradeiro do novo “hermano” de Ramos Horta (Bin Laden), passando pelas procuradas (wanted) linhas aéreas United Clandestines, a CIA parece empenhada de há uns anos a esta parte em auto-destruir a sua credibilidade.

Agora vem um médico espanhol desmentir o cancro de Fidel e declará-lo quase pronto para regressar dos mortos anunciados pela secreta americana que, de resto, terá prestado um valoroso serviço ao seu arqui-inimigo criando o clima ideal para um retorno apoteótico.

E embora custe relembrar o episódio, dificilmente a CIA não sairá chamuscada pela História quando o atentado ao World Trade Center se revelar ao público em todo o esplendor da cegueira dos espiões mais trapalhões que o mundo conheceu.

Dá a sensação que o presidente Bush himself, pródigo nas calinadas, é o maestro da cacofonia que esta CIA de brincar produz.
Não acertam uma. Ou, para utilizar uma expressão que encaixa como uma luva no desempenho destes sofisticados artolas, é cada cavadela cada minhoca…

Curiosamente, o povo americano não reage a tanta exibição de incapacidade e deixa andar como se nada fosse, mesmo confrontado a toda a hora com o desnorte desta sua derradeira (e única verdadeira) linha de defesa contra as ameaças reais (e fictícias) que a nova ordem mundial criada pelo petro-cowboy texano geram na penumbra da sua desorientação e que tem saído muito cara aos cada vez menos abastados cofres de Washington.

O vespeiro em que o Iraque se tornou, e que os homens da CIA não previram, prepara-se agora para conhecer uma nova acha para a fogueira sob a forma de um líder deposto e já meio esquecido a quem decidiram apressar o estatuto de mártir eterno.
A corda no pescoço de Saddam apertará ainda mais o nó que estrangula a imagem americana a nível mundial, pois ninguém duvide que se tratará de mais um tiro no pé que os nabos sobrinhos do Tio Sam se aprestam a (deixar) dar.

Parece intencional, tanto disparate. Por ser tão descarado, quase infantil, e trazer os operacionais da CIA para as parangonas quase sempre no papel de bobos da corte do rei momo que o seu povo elegeu.
É um fartar vilanagem de erros de cálculo, de inconfidências de bradar aos céus por parte dos seus antigos colaboradores, de falsos alarmes que descontraem em demasia ou de dentadas num traseiro que ninguém cuida de vigiar.
É CIAneto para um presidente em agonia nas sondagens.

E devem ser um dos mais hilariantes motivos de galhofa para um homem “do ofício” como Putin.
Que por acaso, se calhar outro galo cantaria, só aterrou no Kremlin depois da Cortina de Ferro se transformar num véu de (aparente) cetim…

Foto: Shark

Foto: Shark
Gostava de saber explicar-me. Mais perante mim mesmo do que a todos vós que se constituem testemunhas mais ou menos distantes daquilo que sou.
Mas a sério que gostava de ter certezas tão absolutas como as que exibem a maioria das pessoas que contacto em cada dia. Pelo menos assim o alardeiam, com uma confiança que me desarma e me perturba sempre que tento explicar-me e não encontro uma resposta definitiva. Ou mesmo um simples palpite que não se veja desmentido por uma actuação desconcertante ou por uma evidência irracional.

Gostava de saber o que sou, aos meus olhos. Para entender melhor como se desenham os meus contornos nos olhares de cada um dos que me observam e me criticam a toda a hora as fraquezas, me castigam com a dureza das palavras ou me banem do seu círculo como um pária a evitar. Para adequar melhor a minha natureza por explicar às de tanta gente que soa tão certa de si ao ponto de me definirem com uma clareza de que nem eu sou capaz.

Gostava de saber o que existe em mim de nefasto, de tão prejudicial que me afasta da imagem que cultivo, a de pessoa de bem, e me rotula de indesejável, descartável, perigoso até.
Aquilo que me afasta dos outros por perceber que se afastam de mim e me negam a hipótese de lhes oferecer um simples pedido de desculpa ou mesmo uma explicação para tudo o que não se enquadra no nível de exigência que pareço suscitar.
Como se um homem como eu nunca pudesse falhar, fiável como um autómato e dócil como um animal de estimação.

Isso sei que não sou e sabendo não gostaria.

Foto: Shark