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CHARQUINHO

Sedento de aprendizagem, progrido pelos caminhos da vida numa busca incessante de espíritos sábios em corpos docentes. (sharkinho at gmail ponto com)

CHARQUINHO

Sedento de aprendizagem, progrido pelos caminhos da vida numa busca incessante de espíritos sábios em corpos docentes. (sharkinho at gmail ponto com)

07
Jul06

MOMENTOS ASSIM

shark
em busca da luz.JPGFoto: Shark
Coisas belas. Um glaciar ao amanhecer, imagem bonita. Coisas agradáveis, simples, ao alcance de qualquer um. Uma aurora boreal, com o céu a encantar-nos num espectáculo de cor. Basta olhar, estar lá, onde essa vida acontecer, e levantar a cabeça para observá-la feliz. O mar a empurrar, teimoso, uma falésia. Basta até imaginar, pois a beleza aloja-se onde pode, como uma lapa, nas ideias de cada um. Como uma amizade verdadeira. Está lá quando é preciso. O sol quente de Verão no seu bronze laranja, num ocaso perfeito com uma brisa quente a soprar-nos ao de leve os cabelos. Um beijo de vento que nos dá alguém que já partiu para outra dimensão, energia ou o que lhe quiserem chamar. Vida feita de luz. Eterno a amar-nos assim. De cortar a respiração. A penumbra da noite rasgada pelos contornos do corpo de uma mulher. O tempo a parar ali. Belo como nenhum.

Um grande amor.
Um filho.

Coisas belas. E agradáveis.

É disso que vos quero falar aqui durante uns tempos.
07
Jul06

A POSTA CONTUSA

shark
hot summer.jpg

A pele. A segunda camada, escondida por detrás de uma capa de si. A pele vestida de desejo e coberta por um fino véu de pudor. Que se rasga no meio do calor da fricção apaixonada, vale tudo, sentidos em alerta mesmo à sua flor. Arrepios, inevitáveis. E gritos abafados, interiores, da pele em carne viva que cobre o coração de alguém que se entregou.

Os olhos. A alma à janela por causa do barulho, a espreitar a razão do sururu lá fora e a explicar a agitação no seu interior. Por detrás das cortinas que a ocultam, o medo mais a dor mais o resto que a acorrenta e a proíbe de voar. À janela, a sonhar, reflectida numa lágrima ao canto da abertura da sua cela, de felicidade aquela água salgada por todo o invólucro efémero, a água que sabe não ser chuva porque a chuva não possui tempero algum.
A faísca que emana da alma alada imita o clarão da tempestade. Lá fora, a acontecer. O mundo parado e o chão a tremer. A libertação, olhos fechados e a alma a voar, as asas a roçar na outra a seu lado, voando as duas em formação.

O cheiro. Como o da terra húmida depois de um aguaceiro de Verão, intenso e familiar. Dois cheiros num só, fragrância de vida soprada pela respiração, o ar que rareia no topo da montanha mais próxima do céu, impregnado pela essência de um perfume feliz. Valioso. O rasto a seguir, odores gravados a ferros na lombada do arquivo das sensações, o corpo a exigir (de novo) a fusão.

O som. Um saxofone à distância, sensual. Sussurros masculinos. Os tambores que rufam ao ritmo que as vozes inspiram. Devagar. Um gemido a soar, baixinho, uma nota de violino no silêncio quebrado pela melodia composta a dois. Sem pauta. Cacofonia no instante de magia. Ilusionismo para ouvir. Palavras de amor, algumas, ou gritos contidos de uma espécie de dor agradável, paradoxo, ou algo que soa parecido com um coro de anjos a cantar.
Divinal.

A pele outra vez. Molhada. Como que borrifada por gotículas de suor, lábios colados na impressão digital dos dedos cravados num pico de prazer. O cume da montanha onde as almas suspendem o voo para recuperarem as forças, talvez. Nódoa negra numa anca, pancada, uma marca na pessoa magoada.
A pele contusa.

E um beijo suave, de reconciliação.
A pele de outra boca a pedir-lhe perdão.

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